POEMA DO DOMINGO

Cuspe de Satã

Meus olhos estão cansados.

Recebi o cuspe de Satã no olho esquerdo,

gosma de cobra peçonhenta que,

sem dó nem ré ou mi,

fatalmente fechará o véu

para tornar poesia

o que um dia foi retina e rotina.

A cara cortada de picadas de corvos imaginários,

vendo por um olho só

os tarôs e venenos, suspiros e degredos,

signos e medos.

Pressão intraocular batendo

em horas desencontradas,

alfinetes nas encruzilhadas

dos meus devaneios,

alicate da neuropatia óptica

provocando lesões de ninfas e dragões.

A retina queima e se mostra faminta

como as últimas moscas do verão.

O vermelho dos meus olhos

não cabe nas faces de Marte

ou nos espelhos do sol..

Quando enfim, fechar os olhos,

devo lembrar de cenas amontoadas,

misturadas, sem sequência,

com as chuchadas da pressão ocular

a me lembrar que ali restam cinzas

de antigos sonhos de visão e agora,

nervos óticos mortos como lápides

a lamentar o que não foi possível ver e rever.

Não deu tempo, e nem poderei chorar,

que os cegos não choram,

apenas tentam expulsar o que sobrou

de antigas imagens na sua cabeça

de cego que quis ser vidente um dia.

F. Mozart