POEMA DO DOMINGO

Coisas de mãe

A mãe é pirlimpimpim

Não tem começo nem fim.

Pode, entretanto, prover

Um mundo de bem querer.

O filho destrambelhado

Constrói um carma pesado.

Mas a mãe, com segurança,

Barra do céu a vingança.

Nessa ternura contida

Ela espreita toda a vida.

Mesmo a insana semente

A mãe embala contente.

Aos ternos ouvidos seus

Chegam as verdades de Deus.

Das contas de exceder

A mãe declara entender.

Exceder ao amor bruto

Em estado absoluto.

E mais da mãe eu diria

Se não fosse sua cria;

Criador não se mensura

Aos olhos da criatura.

Fábio Mozart (Do livro "Laranja romã")