Teatro bom e de graça

Ontem fui ver o espetáculo Henrique IV, no Teatro Lima Penante, com direção de Osvaldo Anzolin da Coordenação do Curso de Teatro do Centro de Comunicação, Turismo e Artes da Universidade Federal da Paraíba (CCTA/UFPB). A montagem é baseada no texto de Luigi Pirandello. A temporada termina amanhã, com entrada franca.

Conforme a sinopse, o enredo da peça mostra um personagem que é consequência das normas de uma sociedade que exige do homem uma imagem condizente com suas convenções. O ponto de partida é uma festa carnavalesca, em que um jovem, fantasiado de Henrique IV, sofre um acidente e, perdendo a noção da realidade, passa a acreditar ser de verdade o imperador que representava.

“No texto de Luigi Pirandello, no qual a peça se baseia, ele questiona em que medida se pode atribuir à loucura as condutas humanas e procura nos fazer refletir sobre o que somos e o que aparentamos ser.”

Recomendo.

Um causo de Timbaúba dos Mocós

Timbaúba dos Mocós fica na Zona da Mata Norte de Pernambuco, minha cidade natal. Pois sim, Timbaúba começou com um arruado no bairro de Mocós, onde nasceu minha vó Biu, lugar que criou uma tradição na arte de produzir redes e tapetes em teares manuais. Minha vó Biu foi redeira. Ainda hoje tem gente que faz redes em Mocós. Esse artesanato já deveria ter sido tombado como patrimônio histórico imemorial de nossa cultura. Mocó é um roedor muito apreciado na culinária nordestina. O lajedo onde nasceu minha vó deveria ter muitos mocós. Meus parentes de Timbaúba foram, indubitavelmente, predadores desses bichinhos.

Mas, o que eu quero contar hoje é o episódio acontecido aí pela década de 1950. Minha cidadezinha produzia rede de dormir e sapatos. Na cidade, quem não era redeiro, fatalmente ganhava a vida como sapateiro. Meu pai, um sujeito excepcional, era gráfico. Vai daí que a cidade recebia grande fluxo de visitantes no auge da indústria coureira, a maioria trabalhadores das indústrias de sapatos em busca de oportunidade.

Situado na praça Carlos Lira, centro da cidade, o salão do barbeiro Artur Curamba era o centro da fofoca básica. Templo sagrado dos homens, a barbearia era o espaço onde os machos se encontravam para prosear, falar da vida alheia e, eventualmente, cortar o cabelo e fazer a barba.

Naquela manhã de fevereiro, véspera de carnaval, muita gente nas ruas, freguesia esperando nos bancos da barbearia, que não tinha muita frescura não. Sem papo de marcar horário. O freguês chegava, pegava a fila no banco e esperava a vez. Artur Curamba chama o próximo:

--- O senhor, pode sentar. Fique à vontade.

Um rapaz moreno, de bigode, paletó branco e chapéu de palhinha.

--- Vai meia cabeleira? Quer que bote gomalina? Quer com álcool, com talco ou quer que molhe?

E começou a falar das bondades de Timbaúba, que era uma cidade pacata, clima bom, povo trabalhador e mulher bonita.

--- O senhor, que mal pergunte, vem de Limoeiro?

--- Sou do Recife.

--- E desculpando minha curiosidade, é sapateiro solador ou apalazador?

--- Sou o novo promotor público da cidade --- disse o freguês atrás da camada de espuma.

Artur Curamba mudou de cor e de assunto. E estava nessa de caprichar no visual do doutor quando adentra ao salão o cabra chato da cidade, um sujeito importuno feito piolho de púbis, desses de botar chulé em pé de mesa.

--- Artur, tem muita gente na minha frente? --- foi perguntando o antipático.

--- Tem aqui o cidadão.

--- Negro não é gente. Todo negro me deve um tostão.

A ofensa fez com que Artur Curamba mudasse novamente de cor, pressentindo a tragédia. O resto da galera só esperava o mar pegar fogo pra comer peixe frito. O homem levantou da cadeira do barbeiro, tirou uma moeda do bolso da algibeira e atirou no chão cabeludo da barbearia.

--- Pegue a moeda e me dê o troco --- ordenou.

O sujeito mofino quis se desculpar, mas aquele não era definitivamente seu dia. Um soldado ia passando na calçada, foi chamado pelo Promotor que ordenou a prisão do mané por desacato à autoridade.

Impressões de visitante

Baiano velho Dalmo Oliveira esteve visitando minha cidade, Itabaiana do Norte. Gostou das pessoas, reparou no jeito do povo do interior caminhar arrastando os pés, andou na feira na hora da xepa e ficou abismado com a falta de promoção, comum em fim de feira. Quedou-se impactado diante do pútrido canal que corta a cidade. O jornalista e humanista Dalmo Oliveira não entende a aceitação dos habitantes diante da realidade de uma cloaca em pleno centro da cidade, um esgoto fétido a céu aberto, margeando uma favela em plena pracinha ao lado da igreja, com seus barracos mal ajambrados, seus bêbados, drogados e viciados de toda espécie convivendo na estrutura urbana abandonada, caótica.

Tentei explicar ao baiano velho o insondável mistério do povo que sobrevive diante de crimes ambientais de tal magnitude sem que haja qualquer reação da sociedade. Era culpa dos mandatários, sempre os mesmos, com seus vícios, seus podres esquemas. Itabaiana hoje é diferente da cidade onde morei por trinta e três anos. Deformada, cortada por esgotos e infestada de barracos, ela resiste como pode, mas ta difícil manter a personalidade que um dia mereceu o epíteto de Rainha.

Na rua do antigo cabaré, uma senhora magrinha executava um ritual de higiene, despejando uma lata de fezes no riacho. Depois, lavou as mãos na água imunda e voltou para seu quartinho decadente. Sujeira por toda parte, comércio caótico, lama na rua esburacada. Expliquei que aquela rua teve seus dias de glória, era o mais esplendoroso baixo meretrício da região, lupanar que vivia gloriosamente da grana dos barões do gado em faustosos tempos.

O baiano velho volta a martelar a mesma pergunta: “que impulso leva um povo a se acostumar com o caos urbano?” Masoquismo puro, diria. Falta de consciência cidadã, quase garanto. Baiano velho, observador que só fiscal de gafieira, notou também o estilo de vida sem maiores angústias e temores, o jeito elementar e franco das pessoas conviverem, quase sem medo. As casas com as portas escancaradas, gente que pode viver com portas abertas, amigos entrando e saindo, lares onde não parece haver solidão nem traumas.

Enfim, nada grandioso, algo terno e simplório como só sabe ser o matuto. E aquela sensação de esfacelamento, de ruína, ficou como a impressão maior do visitante, deterioração que passa despercebida pelos habitantes.

Dalmo mandou depois um trecho da poesia de Lira Júnior, no livro “Labirinto de flores”:

O povo do lixo nasceu no lixo

mora no lixo y pensa que é lixo

o povo do lixo come lixo y acha que é bom

y quanto mais come

mais lixo é oferecido a ele

mais lixo é jogado pela janela do mundo.

Onde o povo do lixo mora

os valões da corrupção transbordam

y a imundície inunda seus barracos

penetra em suas peles y contamina suas mentes

vai para o coração y sai pela boca.

Nasce uma poeta

Primeiro, saber se a forma correta é poeta ou poetisa, na linha do besteirol sem qualquer importância. As mulheres que escrevem poemas gostam de ser chamadas de poetas, por qualquer motivo que eu não alcanço, podendo estar ligado aos novos ventos da liberação feminina e da igualdade entre os sexos. Dizem que dá mais dignidade ao ofício de produzir versos.

Fica então como poeta a designação daquela moça de Itabaiana, que escreve no Facebook. O nome dela é Renaly, filha de um companheiro ferroviário, meu compadre Pedro Alves. Numa cidade sem horizonte nenhum no que concerne à cultura, surge do nada um talento para manobrar as palavras. É cedo para dizer que Renaly tem habilidade especial no mundo da literatura, mas, pelos trabalhos que ela partilha nas redes sociais, dá pra sentir a qualidade de sua arte. Não sei quem ela gosta de ler, quais suas influências, se é uma dessas forças da natureza, autônomas. Sei que escreve bem.

A poesia não está morta, nunca morreu. Só se moveu para outras plataformas onde a luta continua. De que fala a poesia de Renaly? Principalmente dos seus próprios sentimentos. Fala ao coração, diria um lírico. Dick Corrigan acredita que “pessoas brilhantes falam sobre ideias, pessoas medíocres falam sobre coisas e pessoas pequenas falam sobre outras pessoas.” O poeta expõe as coisas, as ideias e as pessoas. Quando invocado, o poeta não diz coisa alguma, e mesmo assim é entendido. Ou não. A poesia de Renaly não é da nossa era ou em favor da juventude, da mulher, contra a corrupção ou pela liberação feminina. É poesia e pronto.

As composições de Renaly começam como uma tentativa de crônica intimista, descambam para o surreal e terminam como um bom poema. Seu conteúdo afetivo, sensorial e conceitual transforma o trabalho dessa moça em uma expressão de arte, onde o jogo de palavras remete à poesia. Por isso a chamo de poeta, como poderia classificar de cronista, ou a mescla disso tudo. Poesia tem aquele algo mais indefinível pelas palavras. É feito a definição daquele pintor de paredes: “Arte é como o amor que a gente sente, mas não sabe explicar o que é...” 

Em linhas gerais, nas mensagens de Renaly transparece um pessimismo difuso. Sua expressão artística adota, o mais das vezes, o vocabulário da angústia. Reflexo desses tempos de crise e de mudanças sociais? São as inquietações humanas, enfim, manifestadas por um cérebro privilegiado. “A literatura é, em sua essência, uma pergunta. Se resposta existisse, não haveria necessidade de literatura”, disse o escritor egípcio Naguib Mahfuz, Prêmio Nobel de Literatura em 1988.

Trem de fogo morto

Estação de Paula Cavalcanti

A crônica de hoje é sobre memória. É sobre a velha e saudosa rede ferroviária. De sua malha que atravessava Paraíba, Pernambuco, Rio Grande do Norte e Ceará, restaram apenas escombros, estações abandonadas, trilhos e material rodante enferrujando em ramais mortos, bilhões de prejuízo para o país. O vento forte da privatização acabou com nossa ferrovia. Examinando bem, esse talvez tenha sido o mais desastroso projeto de privatização de nossa estrutura de transporte. Para atingir as metas do neoliberalismo, o Governo decidiu não mudar a gestão das empresas públicas para torna-las mais eficientes. Privatizaram o patrimônio público em meio à fraude e falta de controle, a partir de 1992. As empresas que assumiram a administração das malhas ferroviárias não zelaram pela manutenção integral das linhas sob sua gestão. Sucatearam os ramais pouco rentáveis, em desrespeito aos termos da concessão.

O Governo Federal continuou omisso nesses anos todos. Não fiscalizou, não exigiu o cumprimento das obrigações das empresas concessionárias. Agora, o Governo está recebendo de volta trechos da malha ferroviária rejeitados pelas concessionárias. Na Paraíba, toda a malha encontra-se em estado adiantado de depreciação. O que o Governo vai fazer com esse patrimônio? Não tem dinheiro para investir. Muitas cidades ainda sonham com a volta do trem como projeto turístico. Falta iniciativa, projetos consistentes e vontade política.

Mas eu queria falar mesmo era de uma estação onde trabalhei, Paula Cavalcanti, no sítio Entroncamento, município de Cruz do Espírito Santo, na Paraíba. Umas fotos do Robinho França, filho do ferroviário e meu amigo Romildo, postadas no Facebook, me remeteram aos bons tempos de Agente de Estação naqueles ermos. Quando lá trabalhei, a vilazinha ferroviária já estava quase desabitada, a maré da decadência da rede ferroviária esvaziava seus quadros e sua estrutura. Quando me aposentei, Entroncamento já estava fechada. Da estação histórica, centro social de um mundo que não existe mais, só lembranças. Os engenhos de açúcar ao redor não são mais de fogo morto, porque apagaram-se até suas estruturas, destronaram os coronéis senhores de engenho cujo cemitério é atualmente um lugar de escombros. As casas grandes e demais patrimônios históricos da região já tombaram. Só a estaçãozinha continua de pé, aguardando solitária o golpe final do tempo e do descaso.

Meus cumprimentos, respeito, lembranças e saudações aos velhos companheiros que por ali passaram, à história que foi construída naquele pátio ferroviário de tantos anais e homens fabulosos como o famoso Coronel Trombone, tio de José Lins do Rego, lendário senhor de engenho que hoje vive nos livros do romancista de Pilar. Este quase sexagenário enxuga uma tímida lágrima, mas assim é a vida, e incompreensíveis são os percursos da História puxando uma composição de dois mil vagões carregados de nostalgia pelos trilhos da saudade.

POEMA DO DOMINGO

Rádio livre

Meu rádio livre

transmite músicas

muitas translúcidas

me dá notícias

retemperadas

conversa mole

fala fiada

cria invenções

me dá receitas

cura maleitas

com filtros mágicos

fala de amores

em tons de guerra

fotografias

de minha terra

massagens, mantras

mensagens, iras

cria verdades

conta mentiras.

F. Mozart

A ENTREVISTA

No dia Internacional da Língua Materna, hoje, 21 de fevereiro, finalmente vou entrevistar o compadre Valdo Enxuto, nosso camarada Valdemir Almeida, conversa por duas vezes adiada por questões técnicas na Rádio Tabajara da Paraíba AM. Se não houver mais nenhum imprevisto, às 14 horas deste sábado, dia 21 de fevereiro, vamos nos dar ao direito de tomar por termo para a posteridade as reminiscências desse cidadão itabaianense, ícone do esporte e da vida social de nossa terra, Itabaiana do Norte.

Valdo é um daqueles sujeitos que vêm ao mundo para brincar, prosear e fazer amigos. Ótimo papo, excelente pessoa, Valdemir Almeida é uma figura interessante a ser, também, abordada pelo meu compadre poeta Sander Lee, outro conterrâneo pertencente àquela galera do bem que marcou minha geração na terra do mestre Sivuca.

Por falar nisso, em um genial golpe publicitário, vamos promover o maior baile do ano em Itabaiana, no dia 9 de maio, com a volta do famosíssimo grupo musical “Os Brasas”, que hoje se chama “The Ze’s”, liderado pelo Zé Maria Almeida Filho, formando com Vilinho, Orlando e Brasinha um quarteto menos famoso do que uns caras integrantes daquela banda chamada “The Beathe”, se bem que tão talentosos quanto. Essa galera vai dar uma força ao Ponto de Cultura Cantiga de Ninar em uma festa de arromba, como se falava no nosso tempo bom, com apoio do compadre Wilton Pontual, da Associação Atlética Banco do Brasil em Itabaiana.

Portanto, de tico em tico e de teco em teco, nossa conversa só não vai acabar em boteco porque eu parei com a “marvada” e o poeta Sander Lee é agora um homem de Deus, entidade que não aprecia nenhum tipo de drinque, a não ser o vinho devidamente consagrado da Santa Ceia, sem direito a porre.

Para essa conversa com Valdo, que não serão histórias de perdas e desencontros, mas de reminiscências boas e engraçadas, convidamos os ouvintes a nos emprestarem seus ouvidos e se ligarem nas ondas da Rádio Tabajara, às 14 horas de hoje. Pela internet, o link é:

http://radiotabajara.pb.gov.br/

O programa é uma produção da Rádio Comunitária Zumbi dos Palmares, Sociedade Cultural Posse Nova República, Coletivo de Jornalistas Novos Rumos e Ponto de Cultura Cantiga de Ninar, em parceria com a Rádio Tabajara da Paraíba AM (.1.110 KHZ). Retransmitido por doze rádios comunitárias e pela Rádio Web Comunitária Porto do Capim:

www.radioportodocapim.com.br

Meu livro ainda não nasceu e já está na vitrine

No lançamento do meu livro "Manoel Xudu, o príncipe dos poetas repentistas", em São José dos Ramos

Vou lançar um livreto de poemas chamado “Laranja-romã”. Como eu sou um cara alternativo, resolvi montar uma estratégia diferente de vendas: a venda antecipada. Acho que o truque vai viabilizar a edição do livro. Se não der pedal, o comprador não perde nada, pois só pagará a bagatela de R$ 20 reais quando, e se receber o livro autografado.

Detalhe: até agora já “vendi” mais de 50 livros, bem mais do que as noites de autógrafo das quais participei, excetuando o lançamento do livro “Manoel Xudu, o príncipe dos poetas repentistas”, edição bancada pela Prefeitura de São José dos Ramos, onde distribui mais de 500 livros em uma só noite.

Os cotistas são meus amigos, e como tenho mais de mil amigos no Facebook, acho que vai dar pra chegar na meta de 200 exemplares antecipadamente vendidos. Já entraram como cotistas compadres de longe, outros amigos e amigas próximos. De Brasília, no escurinho do cinema, Vladimir Carvalho encomenda logo dois exemplares. Só os parentes ainda não compraram nada. Pior pra eles, que não terão seus nomes registrados numa página do livro. Acho que é o primeiro livro a publicar os nomes dos seus leitores. É um luxo ou não é?

Mas, voltando aos cálculos, como o Facebook é lugar de amigos de fachada, a maioria, penso que poderei pescar mais alguns futuros leitores entre amigos reais. Para isso, vou bolar uma espécie de contrato de venda antecipada, ou compromisso de compra, ou algo assim, para os futuros parceiros.

A data-limite para a compra antecipada com direito ao nome no livro é 8 de março, daqui a 15 dias. Os interessados em ajudar a parir essa obra de arte alternativa escrevam para meu e-mail:

mozartpe@gmail.com

QUEM LÊ MEU LIVRO - Pádua Gomes Gorrión

Pádua Gomes Gorrión, cordelista de Itatuba, membro da Academia de Cordel do Vale do Paraíba, com meu folheto “Biu Pacatuba, um herói do povo paraibano”.

Gorrión é graduado e especializado no ensino da língua espanhola. É um cordelista letrado e ilustrado, poeta de bancada com estofo intelectual.

Tem o poeta de loa, o cantador de repente, o poeta de estro, cavalgação e reinaço, autor de romances de amor e putaria, o poeta de sangue, aquele que escreve obras sobre cangaceiros e cavalarianos, o poeta de ciência, o poeta de estrada, que escreve romances de aventuras e quengadas, o poeta de memória que fala de vidas passadas e, finalmente, o poeta de planeta, especialista em romances de visagens, profecias e assombrações, conforme a classificação do professor Eduardo Bezerra de Meneses. Pádua Gorrión é tudo isso num só, cabra bom no almanaque popular.

Meu salve ao poeta de Itatuba, a quem vamos abraçar junto com os demais confrades na confraria da Senzala, dia 27 de março, no Ingá de Vavá da Luz.

O saxofonista Arnaud do Sax tocando em catamarã de turista, na orla marítima de João Pessoa. Renda de músico chega a triplicar nessa época de carnaval. Acabou, agora é afinar os instrumentos para o São João. Roçado de músico tem uma sazonalidade biruta. Enquanto isso, nos meses de “seca”, ficam sujeitos a tocar em bares sem qualquer tratamento acústico, a preços vis.

Madame Preciosa disse que passou o carnaval pulando. Em cima dos homens...

E aquele rapaz saiu fantasiado de prefeitinho. Não agradou à galera.

Frase infame do canalha Ameba, no carnaval: “Transar com uma mulher só é trair todas as outras.”

Sonsinho, o corno trio elétrico: “atrás da minha mulher só não vai quem já morreu!”

Madame Preciosa esnobando, porque passou o carnaval todo com a churrasqueira acesa.

Uns compadres de meia idade formaram o Bloco dos Pingolins Preguiçosos.

Uma pessoa passa em média 11.862 horas no banheiro durante toda vida, segundo a empresa norte-americana de desentupimento Roto-Rooter. Ou seja, um ano, quatro meses e cinco dias no vaso sanitário. Está provado que essa vida é uma merda.

Um paulista disse que veio passar o carnaval na cidade mais animada do Brasil: João Pessoa. E pra completar, com a noiva menstruada. (Deu no Zé Simão)

No Piauí tem uma boate chamada Mercado da Piriquita Usada. Madame Preciosa garante que a ideia saiu de sua cabeça sexo-mercantil.

Madame Preciosa avisa que está muito gordinha, acima do seu peso normal de 130 quilos. “Agora, quem quiser me comer tem que ser à milanesa!”, debochou a velhota.

Feira de pobre é na famosa hora da xepa, depois das 17 horas. Tudo com 80% de desconto, mas é tudo 80% em decomposição. É a festa dos pobres, pois as salmonelas são de graça!

 Sonsinho comprou um legítimo tapete persa made in paraguay e botou na parede, para ninguém pisar.

Tem o cara que passou raspando no telecurso 2º grau, fez faculdade de fim de semana e olhe lá, mas exige que o chamem de "doutor".

Pobre que é pobre vai de Mercedes todo dia para o trabalho. É a marca do ônibus, buzão, lata de sardinha, sucursal do inferno.

“O Brasil não tem problemas, só soluções adiadas.” - Luiz da Câmara Cascudo.

Escrevi o primeiro poema com 15 anos de idade. Depois disso, nunca mais me restabeleci. Vou lançar um livro de poemas com exemplares previamente vendidos. Construir e vender poesia faz parte de minha missão, castigo e penitência.

Secretário de Cultura de Itabaiana, Luciano Marinho, trabalha para tombar prédios históricos de Itabaiana. Merece os aplausos dos que têm fé na civilização, que é uma capitalização de sensibilidade através de gerações, conforme pensava Câmara Cascudo.

“Prefeitos que não gostam de cultura e odeiam bandas de música, para mim não valem nada.” – Antonio Batista, Secretário de Cultura de Juazeirinho.

O Brasil foi um dos que mais avançaram na redução da pobreza e da desigualdade de renda nos últimos 15 anos. Sete dos oito desafios do milênio foram atingidos, de acordo com o Pnud no Brasil. A exceção ficou na meta para a saúde da mulher, que trata da morte em decorrência de doenças relacionadas à gravidez e ao parto.

“Quem é pobre, não tem gato; faz gato. Gato é animal de rico, todo fresco, faz cocô na caixinha, não rosna, não late, não toma conta da casa, toma conta do sofazinho que a dona rica comprou. Agora, fazer gato...isso é muito coisa de pobre!” – Ameba, o escroto.

“Programa de Aceleração do Crescimento é um pacote de Viagra”. Sonsinho, o sem noção.

Pastor Ameba vai fundar a Igreja Enriquecer em Cristo. Ao lado, abrirá uma loja de artigos religiosos e sex shopping gospel.

“O sonho de toda onça é ter um casaco de pele de puta.” – Ameba, o ecológico radical debochado.

DICIONÁRIO DO SONSINHO – Depressão: panela boa pra cozinhar feijoada.

Grande parte da população do Brasil quer a redução da idade penal. Isso poderá ser mais um ingrediente na grande fábrica de marginais que é o nosso sistema prisional. Em vez de diminuir, aumentaria a violência.

Última Hora de Zé Dudu

Última Hora de Zé Dudu

Vice-Prefeito José Bandeira anuncia blocos vitoriosos no carnaval de rua: escolas de samba, tribos indígenas, bois, ursos e demais troças carnavalescas. Presentes na foto: Arnaud Costa (à esquerda, sentado), Ivo Severo, Zequinha Bandeira lendo a relação dos vencedores, Prefeito Antonio Santiago e à direita o carnavalesco Nicó.

Fotos do blog www.itabaianapbmemoria.blogspot.com

Ala das baianas da Última Hora. Abaixo, Manoelzinho Feliciano e Sônia

Nas décadas de 60/70/80 reinava absoluta em Itabaiana a Escola de Samba Última Hora, do carnavalesco Zé Dudu. Muito antes dele, nos anos 20, outro carnavalesco se destacava em Itabaiana. Era o saxofonista Severino Rangel, que depois virou Ratinho, da dupla Jararaca e Ratinho. Os dois ainda hoje botam o mundo pra pular e cantar ao som da marchinha “Mamãe eu quero mamar”, imortal e atemporal hino dos carnavais.

Tenho certeza de que dessa ninguém sabia: um dos autores da marchinha “Mamãe eu quero mamar” é esse artista itabaianense que anda merecendo um maior reconhecimento de sua terra natal. O povo, na sua franqueza e veia debochada, anda dizendo que a marchinha é o hino oficial de certo rapaz, filho de certa ex-prefeita.

Mas eu quero falar é da Escola de Samba de Zé Dudu, onde fui ritmista. Abram alas pra nossa Rainha Sônia, alegre e graciosa porta-estandarte da escola de samba do Cochila, Jucuri, Maloca e adjacências. Neste carnaval insosso de 2011, onde a cidade de Itabaiana recebe com vergonha uma decoração que “parece mais uma lapinha pobre em fim de festa”, segundo uma internauta no blog do Marconi, a Toca do Leão publica estas fotos da Escola de Samba Última Hora e flagrante do palanque oficial onde o então prefeito Dr. Antonio Santiago entrega troféus às escolas de samba, troças, ursos e tribos indígenas vitoriosos no carnaval de rua, que já foi um dos melhores do interior da Paraíba.

O vice-prefeito, Zequinha Bandeira, foi um genuíno carnavalesco e desportista. O prefeito Santiago não era muito chegado a essas manifestações populares, sujeito reservado que sempre foi, mas estava lá, no meio do povo prestigiando a cultura popular da cidade. Não tenho dúvidas em considerar tal atitude como uma prova de que os políticos de antigamente respeitavam sua comunidade. Hoje, os sórdidos caminhos da política nos deixam órfãos de verdadeiros líderes.

(Publicado em 5 de março de 2011)

PRÉ-VENDA DE LIVRO

O lance é o seguinte: estou com um livro de poemas pronto para ser publicado, mas falta grana. Meu plano é vender por antecipação os exemplares, pelo menos 200 deles, sendo que o comprador só pagaria pelo produto ao receber, pessoalmente ou pelo correio. Cada exemplar vai custar apenas R$ 20 reais.

Essa publicação em baixa escala é viável no esquema de pré-venda. Para isso estou fazendo uma sondagem com meus compadres e comadres que desejarem comprar um livro de poemas autografado. Isso requer compromisso real entre as partes. Não precisa depositar nada antes de receber o livro. Só quero que você responda a essa mensagem com seu nome e endereço.

LARANJA-ROMÃ E OUTROS POEMAS – Fábio Mozart

Editora SARVAP – 78 páginas.

“Mozart desafia a poesia. Duvida de sua existência, mas também a endeusa. Saca sua fluidez, seus ritmos e ritos. Toca sua casca, chupa sua essência, vomita o bagaço. A poesia de Fábio Mozart lembra uma laranja-cravo, cheia de gomos e aromas. Com bagos unidos, mas diferentes. Mas, afinal, o que é mesmo “poesia”, senão a arte de embrulhar palavras e vendê-las no mercado público da sensibilidade humana? “ – Dalmo Oliveira

POEMA DO DOMINGO

"Pierrot" - Picasso (1918)

HAIKAIS DO CARNAVAL

Eu não tolero

Órfão cantar

“Mamãe eu quero”

Não leve a mal

O grito torto

É carnaval.

Na avenida

O bloco abriu

Velha ferida

Uma canção

Para bailar

Na contramão

Não fique triste

Que o carnaval

Já não existe

A vida é um carnaval

Ou para o bem

Ou para o mal

Louco ou normal

O corpo é chama

No carnaval

É ópio social

Mesmo sem éter

É carnaval

Que não se esqueça:

Não perca o bloco

Nem a cabeça.

A festa dos sentidos

E todos nus

Porém vestidos

O mundo acaba

Na quarta-feira

Na sua taba

A fé se evade

No baile doido

Dessa saudade

Olhando o espelho

Seu tom azul

Virou vermelho

Viajar sem planos

Em mares bêbados

Álcool oceanos

Bêbado batuca

Dança engraçado

Haicai e não machuca

F. Mozart